Au matin, je suis repentance et souffrance, culpabilité innocente. Hypocrite ? Non, blessé. Nuisible, je suis une nuisance. En dehors de faire chier, je ne sers pas à grand-chose. J’ai bien des fonctions domestiques. Mais valent-elles le mal que je peux faire ? Si une chose fait moins de bien que de mal, une personne sensée, au mieux, l’abandonne, la casse ou la jette.

Je veux être jeté violemment contre un mur, je veux sentir mon corps, je veux connaître ses limites, je veux savoir pourquoi je souffre et oublier mes pensées morbides. Je veux qu’on me rentre dedans, qu’on me remette à ma place, qu’on m’achève, puis qu’on me tende la main en me disant : « Ça va mieux ? » Je veux bien souffrir si c’est le prix d’un peu d’oubli, d’un peu d’amour, d’un peu de sexe. Oui, je suis un chien. Je n’ai ni orgueil ni fierté. Je suis un corps et un esprit – un corps frustré avec un esprit malsain. Et une âme.